Chaque année, c’est un moment magique, l’arrivée des fleurs de nénuphars et des nigelles, les fleurs s’ouvrent quasiment en même temps et le jardin se pare de rose et de bleu. Je ne sais pas pourquoi, mais les fleurs de nénuphars me ramènent dans le passé. Peut être un livre de conte pour enfants où Poucette ou une autre créature incertaine vivait dans une fleur sur l’eau. Je ne sais pas vraiment, mais la poésie du nénuphar est ancrée dans ma mémoire.

Les nigelles dans leur délicatesse sont aussi propices à la rêverie. Délicates et échevelées, on dirait qu’elles se réveillent ou que l’on vient de les surprendre au saut du lit. Chiffonnées, elles se dressent vers un ciel où elle se mirent et en prennent toute la palette.  Les insectes ne sont pas légion cette année, il y en a peu, certainement le froid, alors je les chouchoute, et les observe.

Aujourd’hui le ciel est noir de colère, comme si toute la rage qu’il contient va s’étendre sur nous. J’ai repris mes bonnes vieilles habitudes, enfilant un gros pull bien vieux, bien moche et détendu. Il parait que l’apologie du moche est tendance en ce moment, peut être que je suis tendance. J’ai filé dans mon atelier vous écrire ce petit rien avec un café.

Comme avant, comme il y a longtemps, avant que la vie m’emporte dans un tourbillon quotidien et matériel, avant que mes filles grandissent, je vous écris.  Dans l’atelier des tonnes de fournitures m’attendent, elles n’attendent que mon bon vouloir et le petit déclic au fond de ma tête, qui lancine et scande quelques mots « tu dois créer, c’est ta survie qui en dépend ».

Alors oui, je vais créer, aujourd’hui ou demain, la raison l’emporte souvent sur l’imagination, vais je aller au supermarché, il n’y a plus de croquettes pour les chats, vais je passer la serpillière sur un sol qui n’en peut plus des allées et venues animales et humaines. Vais je enfin poser mes fesses sur mon fauteuil et ouvrir ma boite à couture ? Vais je enfin donner naissance à cette multitude d’improbables qui n’attendent que ça ? De toute façon je dois nourrir la meute.

Demain je vous parlerai de l’exposition de patchwork de ma marraine et ses amies. Demain, demain est un autre jour … n’est ce pas Tara ? Le ciel gronde, le tonnerre s’entend au loin, faites qu’il n’y ait pas de grêle.

 

 

 

Vous commencez à me connaître, depuis le temps que je vous bassine avec mes Petits Riens, je ne vous montre jamais trop mes cadeaux d’anniversaire ou mes achats quotidiens, en fait je ne vous les montre pas du tout. Je ne vous montre pas non  plus ce que je mange, étant donné que je cuisine pratiquement deux fois par jour, sauf  quand une de mes filles ou ma mère prend la relève. Je ne suis pas atteinte de shoppinite aigüe non plus, je suis capable de garder un jean et une paire de chaussures plus de 10 ans, en fait je n’ai besoin de rien, sauf de chiner pour sauvegarder le passé.

Mais là je voulais vous montrer ma nouvelle machine à coudre. Celles qui me suivent, savent que je collectionne les machines à coudre anciennes depuis toujours, dans la soupente de l’atelier, elles sommeillent le temps que j’ai besoin d’elles, Featherweight Singer ou Grasshopper Elna (mes deux chouchoux), du haut de leur canonique âge, elles sont parfaites, révisées, nettoyées, graissées, avec leur transfo et leurs accessoires. Elles sont là et ça me suffit pour me dire que je les ai sauvées d’une vie de presse-livres ou de lampe de chevet.

Je voulais vous présenter ma Omnia, fabrication française de Manufrance, vous saviez que tous les fabricants d’armes ont construit des machines à coudre, la mécanique est similaire … mais j’avoue que je préfère les machines à coudre, quoique j’aime bien la mécanique des armes, démonter une arme c’est comme démonter une machine à coudre, et c’est pour moi un jeu, un bonheur, un moment de méditation.

La belle est arrivée par voie postale, le vendeur a oublié la table de travail, il ne la retrouve plus, j’espère la récupérer un jour.

Je l’ai dépoussiérée, nettoyée. Elle a fait un stage au garage pour un coup de soufflette et de graissage.

Et elle fonctionne, elle ronronne, j’ai un peu de mal à régler la tension supérieure du fil, il va falloir que je démonte, ou que j’appelle l’experte familiale, ma marraine, 40 ans dans la bonneterie, elle saura rendre mes points parfaits, sinon elle ira faire un petit tour, voir Julien « Au bonheur des dames ».

C’est un pur produit des années 70, comme moi. Je m’amuse en voyant les jeunettes s’approprier cette époque que j’ai vécu, peut être pas avec le même regard qu’elles. En vous écrivant, j’écoute les tubes de ces années là, de Rod Stewart au Big Bazar et je fredonne Say It Ain’t so Joe, Murray Head doit en avoir les oreilles qui saignent. Alexa est en train de s’emmêler les pinceaux entre Abba, Afric Simone ou Boney M et les Rubettes, tu n’as jamais écouté le Hit Parade de RMC avec Julien Lepers toi, enfin Alexa ?.

J’ai sorti pour vous, une de mes tasses Mobil, avec la cuillère BP, c’était ce temps où les géants du pétrole chouchoutaient leurs clients, croyez moi si vous le voulez, mais il est meilleur, il a le goût de mon adolescence.

Elle est jaune ma machine, elle existe aussi en rouge, je ne désespère pas de la trouver un jour. Quoique je la préfère en jaune, elle fait plus d’époque. J’ai sorti quelques coupons bien seventies, en me disant qu’un jour j’en ferai quelque chose.

Je ne suis pas nostalgique ce matin, d’un époque qui est bien révolue, mais Bon Dieu, qu’est ce que c’était joyeux et plein de vie, cette après guerre, car il faut le dire, la fin de la guerre c’était juste 25 ans avant, et c’est quoi 25 ans quand on y pense.

Les réveils d’époque me rappellent que je dois filer me préparer pour allez visiter l’expo de ma marraine fée des machines à coudre, elle et ses copines exposent à Pertuis, à partir d’aujourd’hui, je vous ai mis leur affiche en fin d’article.

Alors encore un café, Mobil, Antar, Total ou BP  ? ….. Allez Bonne journée à vous tous.

 

 

 

 

Il pleut sur la Provence, comme il n’a pas plu depuis des mois, c’est bon pour la terre, je ne suis pas persuadée que les nappes phréatiques se remplissent, je l’espère. C’est bon pour les plantes, mes semis, et les arbustes plantés. Quand je me promène au jardin, j’ai l’impression d’être en Bretagne. Tout est vert mais pour combien de temps ?

J’ai installé au jardin le premier champignon de verre, c’est une dame qui m’en a reparlé sur Facebook, je les avais un peu oublié ces champignons faits d’un vase et d’un saladier renversé. D’autres sont en préparation, je cherche mes vases.  Il faut dire que je me retrouve avec de véritables champignons dans le potager, oui oui l’humidité est ambiante.

Les tourterelles sont en goguette, le jeu est de les surprendre en train de se restaurer sur les tables du jardin. On surprend d’autres oiseaux, des choucas, je crois, énormes oiseaux noirs qui s’installent chez nous.

J’ai refait, comme il y a des années de ça, mon coin de Pacifique dans des coquillages, vu la couleur du ciel on se croirait à Nouméa, mais il manque une bonne dizaine de degrés. Pour ceux qui ne le savent pas, la Calédonie c’est 95 % d’humidité et un ciel gris et pluvieux le trois quart du temps. A la différence avec la métropole, c’est qu’il ne fait pas froid et que marcher sous la pluie, n’est pas un problème, on sèche dans la minute qui suit.

Au bassin, les poissons dorment encore, les grenouilles sont assoupies, les nénuphars  et les nigelles attendent le soleil.

 J’ai chiné un porte-verre en osier, sans prétention, il devient un porte semis, sauf que je ne sais pas quoi planter dans les pots, si vous avez une idée, je suis preneuse.

Tara-rbuste ne me quitte jamais, les pots des rosiers sont son domaine.

Le maréchal ferrand est passé hier. Avant hier, de la famille est venue passer un chouette moment, devant un gigantesque couscous comme ma mère en a le secret, je crois qu’il en reste encore … légèrement à saturation.

Pour les baignades on attendra un peu que les saints de glace soient passés, quoique cette année, j’ai l’impression qu’ils sont des dieux et non des saints vue leur puissance.

J’ai du mal à écrire ce matin, veuillez m’en excuser, mais peut être que les photos se suffisent, du moins je l’espère.

Aujourd’hui sera encore un jour difficile, dire au revoir à un ami. Mais c’est la vie, cette vie qui fait qu’il faut s’habituer aux absences. Je suis nostalgique ce matin, le temps sûrement, et ce temps qui passe inexorablement, ne nous laissant que des souvenirs.

Au retour du cimetière, j’irai dans mon atelier. J’ai un ouvrage à terminer. Mais chut c’est un secret, je n’ai pas le droit de vous le montrer avant l’exposition.

La vie se vit dans l’instant présent, ce moment où je vous écris, ce moment où je prend un café, ce moment où j’ai juste envie de dire aux gens que j’aime que je les aime. Le savent-ils vraiment ? Bon week end le monde, bon week end mon monde.

La misère a fleuri, n’est ce pas un signe ?

 

 

 

En ce moment c’est magique,  il fait beau le matin et il pleut l’après midi, ça fait trois jours et ce n’est que du bonheur, pour le jardin, les grenouilles et les escargots. Je prends mon café dehors et j’écoute le monde. C’est redevenu, depuis que je peux me déplacer, mon rituel.  Six heures ce matin,  c’est mon moment de méditation.  Très peu de promeneurs sur le chemin, un ou deux hennissements des juments qui m’interpellent (n’oublie pas notre petit déjeuner), les tourterelles, les mésanges, chaque minute est un appel à la sérénité. Il y a Tara qui épie les oiseaux, si moi, je ne les vois pas sur la table de la cabane, elle les a bien dans sa ligne de mire. Elle se la joue princesse de son royaume et pose devant ses artichauts préférés, se roule dans l’herbe à chat, et griffonne sur les troncs d’arbres, c’est une reine du land art. Et puis il y a la boite aux lettres de la cabane. Incongrue une boite aux lettres sur une cabane, vous ne trouvez pas ? Je vais vous raconter son histoire.

Cette boite aux lettres est très importante, elle est réservée aux lettres d’amour et aux invitations imprévues, elle peut servir la nuit de refuge aux fées qui ont un peu trop bu le nectar des fleurs. Elle sert de cellule de dégrisement à tous les petits improbables qui vivent dans le jardin. Le matin, je ne fais pas de bruit pour ne pas les réveiller trop tôt. Certains y dorment toute la journée, pour ne réapparaitre qu’au crépuscule.

Si vous n’avez jamais vu un korrigan, un farfadet ou une pillywiggin un peu bourrés, je vous inviterai dans mon jardin. On ne les verra certainement pas, il faut une entrainement de plusieurs décennies pour les apercevoir, moi même je n’y arrive pas, mais je sais qu’ils sont là.  On les entendra, à la pleine lune,  jacasser avec les grenouilles. Leur nectar préféré est celui des fleurs blanches, c’est pour cela que j’en ai planté autant. Le seringa est pour les fées lunatiques, la valériane pour les bébés elfes afin de calmer leurs maux de dents, et le sureau, vous le savez bien, comme les fleurs d’acacia, sert à faire des beignets d’un goût exquis. Ses beignets sont uniquement servis les nuits des célèbres banquets, organisés par les lutins. Lors de ces grandes célébrations de l’équinoxe de printemps, c’est la java au jardin. D’ailleurs à ce propos, il faut toujours penser à regarder la boite aux lettres s’il n’y a pas une invitation  pour les festivités.

La boite aux lettres ne porte pas de nom, il est de bon ton, de replacer délicatement à l’intérieur, la lettre qui ne nous est pas destinée.  C’est très mal vu d’ouvrir un courrier même par erreur, on risque des farces et autres facéties dans le jardin, un sécateur qui disparait, des graines interverties, un arrosoir bouché. On ne plaisante pas avec les données personnelles dans le jardin des imparfaits.

Je vous laisse, je crois qu’il va pleuvoir, j’ai oublié de rentrer les coussins des chaises de jardin, et je vais vérifier si les fêtards de la nuit dernière ne risquent  pas d’être inondés dans la boite aux lettres, ce serait dommage de gâcher leur sommeil réparateur.  Bonne fin de dimanche à tous.

PS / Dans quelques jours on déclarera ouverte la saison des nénuphars …. oui… enfin.

 

 

 

 

Il y a des fleurs et des arbres au jardin qui ont une histoire, le rosier de l’oncle Louis, c’était le mari de la soeur de mon grand père maternel, Marie. L’oncle Louis avait un cabanon à Saint Chamas, a quelques kilomètres de Marseille, il y cultivait ses rosiers, je ne me souviens plus très bien, je devais avoir une dizaine d’années.  Dans mes souvenirs, c’était une maison posée en haut de bancaou comme on dit chez nous, le jardin était en restanques. Je garde dans ma mémoire, les pins, les cigales et les pierres sèches des murets. Lorsque l’oncle Louis est parti pour son dernier voyage, le cabanon fut vendu, et tante Marie déménagea avec son rosier qu’elle planta chez sa fille, ma voisine. la voisine de mes parents.

Bien entendu ma mère demanda quelques boutures qui devint des rosiers magnifiques et s’épanouissent auprès des autres rosiers et la timide églantine qui prend des proportions conséquentes.

Ma cousine voisine, vendit sa maison, je suis allée prendre également des boutures des rosiers de l’oncle Louis. J’ai eu raison, le nouveau voisin a décimé le jardin, en un magnifique parc à gravier et béton, très villa de la côte d’Azur, assez ostentatoire. Et moi, j’ai mes roses, mes roses anciennes, des centifolias, celles dont Chanel extrait son numéro 5. Chaque mois de mai, lorsqu’elles fleurissent et elles ne fleurissent qu’une fois, l’odeur du jardin est un enchantement, cette odeur dès que le soleil paraît et les réchauffe, mêlée à celle des fleurs de l’oranger et du citronnier vous donne une envie de créer des parfums.

Elles sont là, mes centifolias, les voici sous toutes ses coutures, les boutures d’il y a bientôt 50 ans et les miennes qui ont 5 ans. En les regardant de plus près, je me demande s’il n’y avait pas deux couleurs différentes, une plus foncée que l’autre. A moins que ce ne soit le soleil du Luberon qui fassent pâlir le plus ancien.

J’avais également envie de vous présenter mon rosier liane rose, je ne suis pas sûre qu’il soit un rosier Banks mais je le trimballe dans son petit pot de terre depuis une dizaine d’année, de maison en maison.  Il manquait d’espace, là, je crois qu’il a enfin pris ses marques. Il essaye de couvrir la cabane. Même s’il y a des hivers où le froid le rend triste et peu florissant, je crois qu’il se plait bien à cet endroit.

Le ciel se couvre, des nuages noirs arrivent de la montagne, je crois qu’il va enfin pleuvoir, peut être aurai-je le temps de m’asseoir sur ma vieille chaise longue, là où les rosiers banks rose, jaune et blanc s’emmêlent inextricablement pour bouquiner mon nouveau livre.
A moins que s’il pleut vraiment, je ne range l’atelier, il en a bien besoin depuis que toutes les plantes que l’on dit d’appartement, sont en villégiature sur la terrasse. Il va bien falloir que je me remettre à créer, on est Kratrice ou on ne l’est pas.

Je vous souhaite un beau vendredi, un beau week end de mai, je me sentais un peu nostalgique ce matin. A demain peut être.

 

 

C’est en Bretagne, plus particulièrement à Fougères que ce livre nous emmène, ce livre est une merveille, il est une ode à la terre, à la nature, au monde.  Poésie, techniques, rêves, tests concluants ou pas, tout n’est qu’un appel à jardiner, à se créer un univers apaisant et serein, à se créer un jardin qui nous ressemble. Je l’ai commandé sur un coup de tête, en prenant connaissance de sa parution sur le compte instagram Le Jardin des Utopies, que je suis depuis un certain temps, car les tuteurs lit en fer forgé, les portes des étoiles en osier m’interpellaient vraiment, ce n’est pas mon genre (vous commencez à me connaitre) d’avoir une pelouse, des allées en béton et un jardin enfermé avec de jolies barrières ou des cailloux bien alignés

  Après avoir fait ma commande, j’ai fait des recherches et j’ai pu ainsi regarder un reportage d’Antenne 2 sur ce jardin extraordinaire qui ne ressemble à aucun autre, je suis entrée dans l’intimité du jardin tout doucement sans faire de bruit, j’ai bien sûr obligé Monsieur à le regarder, et j’ai donc vu le reportage deux fois sans me lasser.

Ce livre est une curiosité comme aime le nommer Adrien Lagnier, l’auteur. Chaque photo, chaque dessin sont dignes des plus grands naturalistes,  fenêtres ouvertes sur la liberté, sur la vie.

L’auteur se livre, livre ses souvenirs, livre ses aspirations, livre ses rêves, il nous offre sa terre et ses utopies, il partage, il essaye, il se trompe, il réussit, chacune de ses expériences nous permet de grandir et de nous rapprocher un peu plus du jardin idéal, le sien, le nôtre. Chaque échec de culture lui permet de rebondir et nous apprends à nous, qu’un échec n’en ai jamais vraiment un.  Mais est ce vraiment des utopies que d’atteindre un rêve ?

 

Merci à l’auteur, pour cette bible qui n’est pas prête de quitter ma table de chevet et mon atelier.

Je vous laisse découvrir ce livre, qui est je le répète vraiment, un livre à avoir dans sa bibliothèque. Je le crie haut et fort, il faut l’avoir (et je ne suis ni une influenceuse, et ce n’est pas du placement de produit, qu’on se le dise, je ne suis pas payée pour ça, vous me prenez pour qui là !)

 

Le reportage est ICI (prévoir une demie heure de bonheur)

son Instagram c’est LA

Et son site c’est PAR LA 

 

 

 

J’en profite pour vous glisser sournoisement quelques photos de mon potager en devenir, seuls les pommes de terre et les artichauts ressemblent à quelque chose. Monsieur a encerclé le jardin avec un filet orange d’un design d’une grande poésie (j’ai cru faire un attaque quand il a ouvert le carton), il faut le dire, pour que les poules ne puissent y aller, puisque ces demoiselles sont passé maitres  dans l’art des semis sauvages quand elles ne mangent pas les graines, (j’ai retrouvé l’année dernière un plan de courgettes sous un rosier).  Il est clair que le système ne fonctionne pas. Sinon comme toujours, on a des alliés de choix avec les chats et les tourterelles.

 

PS / Je ne remercie pas Monsieur Adrien Lagnier, l’auteur, à cause de lui demain je plante (j’essaye, enfin ma fille va planter) des patates douces.

 

 

Tara-paisée

 

Et le meilleur pour la fin (s’il te plait Ô grand seigneur du Meta, fait que mon mari ne voit pas ce qui se passe après) …..

 

feu les pommes de terre

#collectiondegrossesfessesdepoules

Ce n’est pas un chat, c’est un boulet, c’est plutôt une chatte d’ailleurs (stérilisée et pucée comme toutes nos bestioles). Elle est la dernière arrivée, elle est la seule d’une meute de chat (9 ou 10 on ne sait plus très bien, tant ils arrivent de partout, les anciens ramenant leur copain, on mange trop bien à la cantine). Elle doit avoir un petit côté Nelly Olson car aucun chat ne veut jouer avec elle ou semble désabusé, soufflant presque de dépit lorsqu’elle apparait. Mon mari est l’humain de sa vie, elle se love, le regarde d’un air énamouré, elle se colle sur lui pour ne plus le quitter, se roulant à ses pieds, ronronnant ou chipotant sous l’air totalement courroucé des chiennes estimant qu’elle n’a aucune tenue.

Lorsque monsieur est absent de la maison, Tara ne me quitte pas, je l’ai dans les jambes du matin au soir, en cuisine, au jardin, à l’atelier. Sauf ce matin là, où elle décida d’un commun accord avec elle même de passer par un fenestron de l’étage pour se la jouer « fantasia », genre hippopotame qui fait de la danse classique sur le toit, faut être honnête elle n’est pas très douée en entrechat. Après son ballet improvisé, surveillant d’un oeil les tourterelles perchées sur le vestige de l’ancienne antenne de télévision, me la voilà, toquée d’une crise d’amnésie, ne se souvenant plus par où redescendre.  Au bout d’une bonne demi-heure de miaulements de désespoir, m’interpellant dans des gémissements de Drama-Queen et des plaintes inhumaines (normal c’est un chat).  Je demandais de l’aide à monsieur qui travaillait au fond du champs. N’écoutant que son esprit chevaleresque,  il alla chercher une échelle et c’est au moment précis où il posa l’échelle sur le toit, que la féline retrouva la fenêtre.

Ceci est un véritable petit rien du quotidien qui aurait pu s’intituler « je voulais simplement boire mon café dans le jardin tranquille ». Mais on ne s’ennuie jamais avec les animaux, vous le savez bien.

Je voulais juste garder ce moment de fou-rire, me souvenant des mots plus ou moins châtiés de monsieur avec son échelle, et de l’air de la chatte revenant au jardin, mine de rien, pour s’improviser chatte de berger et faire circuler les poules et se camouflant sous les artichauts (Tara-rtichaut) pour attaquer la moindre coccinelle en vol.

 

 

 

 

 

 

 

L’imperfection est dans mon jardin,  comme elle est dans ma vie, les tables sont de guingois, les fleurs poussent n’importe comment.  Je n’aime pas les choses neuves, j’ai besoin d’utiliser les choses jusqu’à leur désintégration totale et encore. Un vieux lampadaire rouillé m’émeut autant qu’un seau en ferraille percé. Là où vous voyez des encombrants qui devraient partir à la poubelle, moi j’y vois un objet qui raconte une histoire, une brève brèche dans le temps. Là où vous ne voyez que décrépitude, moi je ne vois que poésie.  Une statue aux jambes plus ou moins bancales, des pierres amoncelées et qui ne servent à rien, un lustre qui devient perchoir à tourterelles, une chaise longue grisée par le temps qui passe. Un vieux tonneau mangé par les intempéries qui a failli faire son dernier voyage dans un feu de joie et qui finalement, vient d’avoir un sursis. Le vélo de Monsieur F. mort il y a au moins 100 ans (au moins) qui tiendra une saison de plus. Et chaque point de rouille, chaque peinture écaillée m’apportent une paix extrême celle de ce temps inexorablement qui me rattrape.  La douceur des objets que l’on ne veut plus m’apporte un instant de sérénité dans mon jardin et quelquefois aussi dans ma maison. J’ai pris mon café au jardin ce matin, et j’ai écouté roucouler les tourterelles, pialler les petits oiseaux, mésanges et rouge-gorges gras comme des moines (pas très gentil pour les moines)  à force de piller les graines des poules. j’ai écouté les plongeons des grenouilles à mon approche, et leurs coassements de bonheur dès un brin de soleil levé. J’aime ces imperfections qui sont aussi les miennes, celles qui font que je n’aime ni retoucher, ni filtrer mes photos, je vous montre juste ce que je vois, avec peut être un peu l’art du recadrage. Parce que le cadrage c’est la vie … enfin presque. Dans ce monde où la perfection sur les réseaux sociaux est de mise et quasiment obligatoire, j’aime mes imparfaits autant que  mes improbables, parce que la vie n’est pas perfection, la vie est trop insolente pour être parfaite.  Bon début de semaine à tous.

Je vous souhaite un bon lundi, les lundis de mai qui ressemblent à des dimanches, je les aime par dessus tout. Je vais nettoyer les vieilles Dame Jeanne qui vont reprendre du service