C’est le printemps, chaque jour le crie longuement, les Muscaris ont jaillit dans la prairie … elles me parlent du vieux monde, des montagnes d’Iran, de palais prestigieux, de parfum d’Arménie, elles enivrent, elles racontent humblement qu’elles existent depuis la nuit des temps ….
Engranger pour plus tard, les cueillir doucement, les photographier, les dessiner …. essayer de les conserver longtemps longtemps pour un prochain hiver, dans mon cahier, dans ma mémoire…
pour un prochain ouvrage, si ….



Remonter le temps devant un ouvrage inachevé ….
Juste essayer de le terminer … terminer au delà les années ce qui est resté suspendu dans les sphères de nos mémoires. Empêcher la poussière d’effacer les gestes anodins de la vie.




Vite allons prendre un brin de soleil, nous sommes des escargots d’une race qui n’aime pas la pluie ;-)
Pas facile, j’ai pris la mauvaise peinture … mais ça le fait quand même …
d’ailleurs c’est un anglais ;-) So british … Anatole …, mais Félicien et Barnabé, lui tiennent la dragée haute ;-) un avec l’accent breton, l’autre avec celui du Midi.
Eloge du passé, fleurs fanées … héritage d’antan, pour oublier un peu le présent.


Connaissez vous
Il n’y a plus qu’à leur inventer une histoire et leur donner des noms ?
ils sont trois, ce n’est pas une mince affaire … des escargots avec des bras ….