Le jour s’est levé sur une nouvelle journée, dans ma voiture, j’écoute les nouvelles, des nouvelles qui semblent sorties d’un mauvais livre de science fiction , elles passent en boucle, les journalistes répètent sans arrêt les mêmes horreurs d’une voie monocorde, leurs voies résonnent dans l’habitacle de la voiture, comme un glas, un roulement de tambour, un tocsin … je regarde la campagne, le temps est triste, triste comme les mots qui s’égrainent au fil des kilomètres. Je suis ….. qui exactement ?  Je sais que je suis viscéralement libre et que je le resterai, car la seule chose qu’on ne peut me prendre est ma pensée.

Une idée effleure mon esprit …, un journaliste rend hommage à  Cabu et à Wolinski, une image se fige. Adolescente, ils représentaient tous deux, pour moi, la rébellion, le mal être d’une jeunesse qui n’a jamais connu autre chose que la crise, trente cinq  longues années de crise, de chômage, de no future. Le grand duduche était mon grand frère. Ils étaient nos modèles de révolte juvénile avant que nous ne prenions conscience que la vie n’était pas qu’insurrection, même si la graine qu’ils avaient planté, eux même ne le savaient pas, germerait un jour ou l’autre. Qui sont ces jeunes aujourd’hui ? Ces jeunes  qui assassinent les vieillards irrévérencieux, des vieillards insolents qui du bout de leurs stylos feutres ont continué inlassablement à crayonner la dérision du monde, la perversion de l’humanité, la vérité nue dans toutes sa cruauté, des vieillards qui dans leur esprits d’adolescents attardés s’amusaient encore à agiter les bonnes consciences, à choquer, à secouer les esprits étriqués. Des vieillards irrespectueux, qui se refusaient à respecter la connerie, à rendre les honneurs à la bêtise humaine. Ils ont dénoncé pendant des décennies, un demi siècle même, notre aveuglement, et aujourd’hui, l’obscurantisme leur a fermé les yeux.

Aujourd’hui en France, on assassine les vieillards.

un pied après l’autre … ils appellent cela dans la presse, le jour d’après, la radio dans la voiture me serine les mêmes affirmations, je crois que le monde devient fou …. où plutôt les mondes deviennent fous, je suis en train d’encaisser n’importe quoi, mon cerveau n’est plus capable de raisonner correctement, il faut que je reconstruise mon esprit critique et ce qui fait que je peux m’insurger … râler, aimer, gueuler et être moi.

Partir dans l’aube, et voir dans chaque village la même affiche ….

arrivée au pied de la montagne, respirer la neige et le froid ….

Etrange silence et  étendues givrées …

Elle me pose des questions …. dont je n’ai la réponse.

J’essaye de recréer ce que je vois, ma machine à coudre me sert de crayon …

Il est temps de repartir … ai je vraiment vécu cette journée ? Je ne sais plus, m’accrocher à ce simple fil pour créer le beau, pour m’offrir dans cette tourmente, juste un instant de calme …

Des endroits où l’on peut se réfugier … dans ce monde disloqué … les lieux sont empreints de douceurs, les discussions sont graves,  je ne sais plus comment vivre, je suis rivée sur les informations, radio, tv, internet … c’est jeudi, juste après la minute de silence, dans la classe, les enfants sont tristes et d’une grande solennité, du plus grand au plus petit, je cours d’une cérémonie à l’autre, empêtrée dans mes obligations,  je ne me rends pas compte que l’Histoire vient de s’écrire, j’ai mal partout, je n’ai pas faim.

la France est belle et …. Je suis Charlie … je ne suis ni derrière un gouvernement, ni manipulée, ni derrière des politiques,

je suis derrière ce pourquoi mes ancêtres sont morts, je suis derrière ce pourquoi le monde entier nous envie .. et je ne marche pas seul.

je suis la République,  je suis  la Liberté, je suis la France.

Les narcisses qui se mettent à fleurir au bord de la mer …  au creux de la presqu’ile.

Comme un pied de nez à l’hiver.

Un peu plus d’un mois d’avance sur le calendrier …

les saisons se bousculent et s’entrechoquent, quelle drôle d’époque.

Elle est comme une colombe qui s’est égarée… Elle est comme un narcisse agité du vent… Elle ressemble à une fleur d’argent.
Salomé (1893)
Oscar Wilde