Pour créer la magie de Noël, je me demande si elle sera présente chez nous cette année, on fera tout pour ..  la vie n’a jamais été un long fleuve tranquille mais tout le monde le sait. J’ai aimé tant et plus me promener là, pendant mon enfance au moment de Noël, mais les commerçants ont changé, l’atmosphère a changé, les odeurs ont changé ou peut être est ce moi qui ai changé.

Belle journée à tous, bientôt le calendrier de l’avent et une première bougie dimanche.

Revenir du jardin, frigorifiée par le Mistral, écouter le crépitement du feu … sentir l’odeur des châtaignes qui cuisent doucement …

virer les chats des fauteuils, pour s’installer à leur place, se brûler les doigts,

et tout doucement, se laisser envahir par la douceur du moment,

et pour un petit bonheur de plus, ouvrir une bouteille de cidre rosé.

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Elle s’habille, veste, pantalons et gant, elle prépare son arme, elle compte ses 40 cartons, elle s’installe au pas de tir. Et impertubable … elle s’enferme dans sa bulle et tire …. A côté d’elle, une tireuse qui chouine, qui se mouche, qui tousse, qui s’étale, qui se prépare, qui « yogate », qui fait ses mouvements de décontraction, ses exercices de respiration (avec les narines respirent, pas avec les bras, t’es pas un moulin cocotte) qui masse son équipière, qui pose dans son trolley, ses plombs, son coussin, qui les reprends, qui le repose, qui remets sa veste, qui l’enlève, qui la remets, qui pose « délicatement » un par un ses plombs dans une mousse alvéolée, Elle prend un malin plaisir à déconcentrer Mademoiselle Po, qui continue à une cadence lente et rythmé à faire ses cartons, et qui ne se déconcentre pas  (J’en conviens, je l’avoue, si j’avais été à la place de ma fille, je la satellise à coups de crosse la « pro »…)

Résultat, bien plus qu’honorable pour une débutante … Graine de championne.

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Sur ma route, en ce dimanche matin, quand les compétitions sportives vous éloignent de votre couette.

C’était magique, comme si une fée totalement givrée avait saupoudré toute la campagne, dans la lumière irréelle et matinale, les faucons encore endormis perchés au sommet des amandiers (chut ne le dites à personne, encore trois mois, et les premières fleurs apparaîtront). C’était si incroyable, que je me suis sentie obligée de m’arrêter. Au loin, un homme promenait ses chiens, à côté quelques chasseurs tirant on ne sait trop sur quoi, et juste à côté de nos oreilles. Pétards funèbres d’une cérémonie quasi foraine. Et la pureté de l’air, la clarté du ciel, ce Mistral implacable, qu’elle est belle ma Provence l’hiver.